Você comeu o Saint Peter e tudo o mais, a ceia que preparei com vinho, sal e chanel. A gotinha no umbigo, o mel nos olhos e o coração dobrado sobre a mesa, festa e rito.

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As luzes, os sinos, a explosão de cores a coroar o sexo das heroínas nos romances baratos, agora eu sei: essas mulheres gozavam à zero hora do ano novo. Simples assim.

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Ele confundia meu telefone com o do disk-pizza: só ligava quando tinha fome.