desabafo

Poxa vida. Tô sofrendo. Relendo pela terceira ou quarta vez "Retrato do artista quando jovem", do James Joyce, e não tá rolando, sabe? Não flui, não flui. Das outras vezes todas eu amei, foi aquela aventura bacana que só um livro bom pode nos dar, eu me transportava para aquela realidade, a cabeça do pequeno Dedalus, respirava com ele, suava com ele. Agora, ele fala, fala, pensa, pensa e quando vou ver me distraí, passei uma página inteira sem registrar nada do que li. É duro perder assim um grande amor. Começo a ver defeitos, adjetivos demais, não penetro na história e só vejo frases que sobram. Que droga, acho que vou desistir (eita, que eu sou trairinha, "Ficções" da Hilda Hilst acabou de piscar pra mim e acho que vou lá me embolar com ela traveis. Deus me ajude, que essa Hilda, sim, é furacão).