Tia Inês

Sentada na espreguiçadeira, era o ícone da festa a começar. A cerveja gelada, o Rei no toca-fitas, mandou instalar um chuveirão no quintal para aproveitar melhor o sol e ficava dali assistindo; era a provadora oficial para o ponto de tudo, o molho, o recheio da torta, o palmito fresco.

A família ia chegando aos poucos e logo a mesa estava coberta de migalhas de pão e das cascas rosadas do queijo do reino, nós eramos quase sempre os últimos a chegar, ê, Fernando, perdeu a hora?

Antes de ir para a mesa separavam-se as porções dos ausentes, beringela para o Márcio, torta para a Célia, e então era a hora de atacar. O prato com florzinha era o da Inês e todo mundo já sabia, ele ficava lá, sobrando, enquanto ela bebia com calma e admirava o espetáculo do dá cá aquela coxa, o peito é meu, eu quero o pescoço.

Às vezes nos levava a passear. Uma tia, cinco sobrinhos, um ônibus e estávamos no Museu do Ipiranga, quem foi que deitou na cama do imperador? Glória das glórias, sempre chegava o dia da lanchonete e o céu era o limite para o tamanho dos sorvetes, aquários gigantes a transbordar coberturas.

Ela se dizia feia, muito feia, mas tinha o cabelo ruivo, sardas e muitos sorrisos.