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Eu entendo que haja no mundo pessoas que gostam de papear no telefone. Só detesto quando elas resolvem fazer isso comigo. Assunto urgente, importante, vá lá. Em outros temas me disperso, o aparelho esquenta a minha orelha, canso de ficar segurando, poxa, acho um incômodo.

A minha mãe mora longe. Já viu, né? Claro que ela é do tipo de pessoa que ama falar no telefone. Horas, se possível. Entramos num acordo tácito: fazemos a manutenção da relação amorosa com 25 minutos semanais. Para ela, o mínimo. Para mim, mãe é mãe e vale o esforço.

Também acho difícil manter relações à distância. Minhas amigas de mais longa data moram no exterior, eu mesma já morei em lugares distantes onde deixei amigos. O contato bissexto é aprazível, saber que a vida continua no seu ritmo de trem do velho oeste, uma bela paisagem, um ataque de índios, uma ponte quebrada e a elegância do vagão-restaurante. Mais que isso a ausência grita e de doce lembrança se faz dor latente, não gosto, não busco.

Acho que às vezes parece que eu não ligo. Mas é só que eu não gosto mesmo de falar no telefone.